Бортовой журнал Пса дороги . 17 апреля , две тысячи двадцать пятого  года, время 21:43  по Москве  

Девятый день без отрыва от асфальта. Консервы "Батькин Резерв " кончились еще под Красноярском , жую жвачку с никотином и сливаю горькую слюну в пустую банку из-под энергетика. Деньги есть, но коплю на мечты и взятку гаишнику под Чулымом  ,  тот сволочь, как шакал, чует мою тоску по самогону.  Груз , три тонны плитки для кладбища. Чувствую, как она шепчет мне сквозь перегородку, следующий рейс твой 

Пассажиров нет, только фантомы в зеркалах. То девушка-автостопщица, которую я подобрал в прошлом году под Омском (а потом забыл, куда дел), то бабушка  с ремнем, кричащая что дальнобой , удел лузеров. Руки сами лезут в бардачок , там заветная бутылка  

Алкашка? Нет, я чист. Вместо неё — банка энергетика Адреналин666 , найденная на разбитой заправке под Адлером .  

Кабина пахнет конями , прожаренными на выхлопной трубе. В зеркале , лицо, как у Курта Кобейна после марафона.

Спидометр замер на сотке, а душа где-то между и , воспоминанием о бывшей, которая ушла к дальнобою на Вольво 

00:15 Сознание плывёт. Фары фур, мелькающие в темноте, стали похожи на глаза демонов считающих мои грехи . Шоссе  это змея, а я её чешуя. Навигатор пищит: Поворот направо через 500 метров, но справа , обрыв, а в обрыве лицо диспетчера Руса , который  три года не платит алименты. Рация хрипит голосами мертвых коллег: Пёс тормози... тормози...Но тормоза пропиты, как и я.  

01:00. Кабина стала склепом. Воздух , густой от тына старых носков и страха. На приборке  фото сына. Или не сына? Не помню. Может, это я в детстве? Глаза слипаются. Деревья за окном , скелеты, машущие костяными руками. Рулю на автопилоте, будто тело уже не моё.  

01:45. Кажется, умер. Но нет , это просто таблетка которую выловил из аптечки с надписью на арабском. Глотать , значит, довериться аллаху. Аллах милостив, вырвало на пол. В рвоте ошметки вчерашней шаурмы с придорожной "Виктории". Её кот на помойке смотрит на меня, как на предателя.  

02:20. Просвет. Тягач захлебнулся, заглох. Вылез, дрожащими руками полез в бак солярку сосать через шланг. На вкус , как судьба,  горько, но греет . Завелся. Еду дальше. После смерти будет не свет, а бесконечный рейс. Но я уже там. @dogdarock

И так позитива нет, дак еще и ваши страшные истории перед сном.. Писали с утра, с больной еще головой?)
Прочитал, в теме бухаю.. Дополню
В каком абзаце зеркало?
Нет тут таких..

бред

тут на форуме есть тема, приют графомана,вот где люди писали .с удовольствием перечитываю те рассказы заново.

Ну это смотря сколько выпить или смотря под чем изливать душу.

_________________
Помните, что счастье — это сама дорога, а не то, куда она приведёт!

Это чё исповедь начинающего дальнобойщика?
Который слаще морковки не хрена не видел?
9 дней, да это не о чём, а если он проживёт 20 лет в кабине как я, что совсем крыша поедет.....

_________________
На трассе называют Композитор,
По рации кричат Привет!
Но я такой же как и все - водитель.
Кручу баранку вот уж много лет.

8 9 2 2 2 5 5 7 5 7 9

Водитель ночью должен спать !!! Точка...........
Переутомленный на дороге то же,что и пьяный !!!

_________________
ТЫ НЕ ОДИН !!!

Погран переход в ночь.  А часики тикают. Как быть ,как быть?? Так, ради прикола: проехал по мосту( не по ГЭС) Волгоград- Волжский- длинномеров толпа в отстое , прям на обочине( до весов и дальше , последняя толпа перед Волжским) . Че стоят, какие планы на день грядущий???